Константин Москалец: имя свободы

Однако для того, чтобы остро почувствовать первоначальную свежесть и сакральную важность повседневных, на первый взгляд профанных слов, нам следует оказаться в непривычных обстоятельствах, бесконечно далеких от повседневного комфорта, что успокаивающим анабиозом притупляет и разум, и чувства.

Когда говорят, что нам следует покинуть зону комфорта, то как раз и подразумевают, что надо оказаться наедине с собственной жизнью как с самым умопомрачительным приключением на свете. Настоящий смысл слова "вода", а заодно и смысл жизни точно изведает тот, кто, потерпев авиакатастрофу, окажется на несколько суток в безводной, пустынной, жаркой пустыне, несколько суток балансируя между реальностью бытия и маревом небытия. Помните, как описывал этот небудничный опыт Экзюпери в "Планете людей"? Перечитайте и вспомните вдохновенный гимн воде, который возвращает повседневному слову его истинное величие: "Вода! Ты не имеешь ни вкуса, ни цвета, ни запаха, тебя не опишешь, тобой наслаждаются, не зная тебя. Ты не просто необходима для жизни: ты и есть жизнь ... "

Однако для тех, кто избегает экстремальных приключений и испытаний, не желая рисковать жизнью ради познания смысла этой жизни (а заодно и смысла человеческой смерти) можно посоветовать менее опасный, чем авиакатастрофы, способ познания истинного значения затертых слов. Обратитесь к поэтам! Поэты - волшебники, которые одним росчерком пера возвращают изношенным и постаревшим словам первоначальную свежесть, силу, привлекательность и самодостаточную убедительность юности. Поэты - естественные антагонисты политиков. Именно из-за неугомонности языков политиков правдивые, красивые слова вроде "свобода", "свобода", "независимость" и даже "хлеб" и "родная земля" блекнут, стареют и становятся полностью изжитыми и непригодными для передачи тех значений, которыми они когда-то были наполнены до отказа. Слова стираются, как надписи на монетах, что слишком долго переходили из рук в руки. Из-за непрерывной болтовни политиков, обсасывания и облизывания, жонглирования и опасных фокусов с исчезновением слова перестают означать то, что означали раньше. Теперь они не значат ничего. Просто пустые обертки. Просто оскуделые кожуры сверкающих когда-то апельсинов, из которых похотливые политические пасти давно высосали все соки смысла.

И вот тогда приходит, должен прийти поэт со своей вечной, спасительной для судьбы слов миссией. Слова, которым уже никто не верит, слова, которыми безнаказанно и бездарно спекулировали на всех возможных рынках и биржах, эти впалые слова не являются для поэта безвозвратно загубленными и пропащими. Поэт - Христос слов, поэт - спаситель языка, который поливает живой водой потускневшие от бесконечной политической жары стебли цветов слов. Благодаря творчеству поэта эти цветы снова начинают точить тонкий аромат и капли нектара, попробовав который человек вспоминает о своем призвании на этой земле и о врожденном бессмертии своей души. Благодаря поэту воля снова означает свободу, хлеб - хлеб, а родная земля - действительно родную землю, которую невозможно отчуждать и продавать каким-то ловким дельцам.

Я заранее не верю речам политиков, которые прозвучат на празднике нашей с тобой свободы, Украина. Большинство из них пальцем о палец не ударил, чтобы приблизить день независимости нашего государства. Эта независимость произошла вопреки их сознательной воли, и они просто сумели выгодно адаптироваться к новым реалиям. Хитрые выскочки, алчные нувориши, находчивые спекулянты, злые клоуны, что глупыми и грязными шутками развращают бесчисленные стада неприхотливых, недалеких телезрителей - кого здесь слушать, чьим словам доверять?

Тридцать лет тяжелой и бедной, но свобода - это мой личный праздник и праздник таких, как я. Тех, кто решился рискнуть в пустыне СССР. Тех, кто ненавидел и ломал империю зла всеми доступными средствами. Поэтому я не буду слушать высокопарных речей, написанных продажными спичрайтерами, что, как всегда, очень вовремя окажутся под рукой в косноязычных власть имущих. Зато я достану томик Поля Элюара, любимого со школьной скамьи поэта, и тихо прочитаю себе и тебе, моя реальная Украины, стихотворение "Свобода":

На школьных моих тетрадях 

На столе моем, на деревьях

На песке, на снегу пушистом

Я пишу твое имя (...)

На всех пробудившихся тропам

На розпросторених путях

На переполненных площадях

Пишу твое имя (...)

На самой болезненной разлуке

На голой одиночестве безграничной

На лестнице ведущей в смерть

Пишу твое имя (...)

Насыщенный единственным словом

Я начинаю жить вновь

Рожденный тебя познать

И посетовать тебя

Свободо.

С Днем Независимости, родная моя, свободная моя Украина!