Испытание совести

Думаю об этом, отправляясь в Житомир презентовать свою новую поэтическую книгу "Серебряное поле". Думаю без особой радости, потому что знаю, что снова начну исповедь признанием: я, отче, плохой христианин. Нет, я не убиваю и не ворую, не изменяю своей жене, глубоко уважаю и люблю свою маму и покойного отца. Стараюсь каждое воскресенье быть на Службе Божией. Не забываю давать милостыню беднякам, молиться о живых и умерших. Но, несмотря на все эти похвальные поступки, отче, христианин из меня никудышный…

Ибо я горячо ненавижу их, врагов своих, неожиданно напавших на мою страну, на мой народ, едва начавший приходить в себя от трехсотлетнего колониального прозябания под пятой московских тиранов. И я ничего не могу поделать ни с собой, ни со своей ненавистью. Как ни глубока и всеобъемлюща она по отношению ко всему российскому, мне мало этой ненависти, мало смертей проклятых нелюдей, которые насиловали беззащитных украинских женщин и детей вот на этом самом Житомирском шоссе, сжигали их тела в посадках, пытали и расстреливали украинских военнопленных.

Как ни глубока и всеобъемлюща она по отношению ко всему российскому, мне мало этой ненависти, мало смертей проклятых нелюдей, которые насиловали беззащитных украинских женщин и детей вот на этом самом Житомирском шоссе, сжигали их тела в посадках, пытали и расстреливали украинских военнопленных

Наверное, отец Иосиф снова сокрушенно покачает головой и снова скажет, что там, на той стороне ненависти также есть люди, что нельзя их всех подгонять под один ранжир…

Жена, сидящая на заднем сиденье, трогает меня за плечо, показывая глазами на сожженные и расстрелянные из танков дома, проплывающие за окнами авто. Она сегодня проплакала целое утро, потому что я зашел в спальню со словами: "Там, на фейсбуке пишут, что нашли наконец-то убитого еще в декабре Евгения Гулевича... Ты, кажется, знала его?"

Да, она знала Гулевича. Когда-то они даже вместе встречали Новый год с общими друзьями. О чем-то хорошем и праздничном говорили. Пили вино. Надеялись, что следующий год будет лучше предыдущего. А оно, видите, как получилось, отче…

Это просто немыслимо, когда гибнут – и гибнут такие умные и талантливые люди, цвет нации, люди, ушедшие на войну добровольно, не уклоняясь, настоящие мужчины и женщины, доблестные воины, истинные аристократы духа

Читайте также: Поэт и война

Это просто немыслимо, когда гибнут – и гибнут такие умные и талантливые люди, цвет нации, люди, ушедшие на войну добровольно, не уклоняясь, настоящие мужчины и женщины, доблестные воины, истинные аристократы духа. Я их, отче, люблю, этих часто неведомых братьев и сестер своих, которые отдают жизнь за Украину, а значит, и за меня, и за мою жену, и за мою маму, по-настоящему, навсегда умирают, идя туда, откуда смертным нет возврата. А этих, уродов и чудовищ, переступивших все мыслимые и немыслимые границы, я люто ненавижу, отче, и хочу ненавидеть еще сильнее, чтобы ненависть эта стала для них реальным адским огнем, который испепелит их всех дотла, всех до одного.

Ця реальна любов. Цей неістинний я.

Опановують вишні цю правду і втому:

Був у мене народ. Є порожня земля,

Що колись Україною звалась і домом…

Этого стиха нет в моем новом поэтическом сборнике. Я читаю его из памяти там, среди глухой московской ночи, в узком кругу украинских студентов, и мне всего-навсего семнадцать лет. Меня внимательно слушают Грицько Чубай и Владимир Кашка, Василий Ганущак и Анатолий Сазанский. Некоторые из них так и не дожили до Украины. Но на всю жизнь остались в памяти слова, которые задумчиво сказал Чубай, прослушав стихотворение: "Тепер і помирати можна, коли в Україні є такі хлопці".

Слишком много теперь поставлено на карту судьбы, отче, целый смысл всей жизни. Либо мы победим, либо погибнем, а вместе с нами погибнет все, что создавало украинскую идентичность: песни наши и стихи, издательства, где печатались неискаженные московским цензором книги, соборы наши, где литургия служилась на украинском языке, а не на языке продажных попов-кагэбистов. В начале высокотехнологичного века, когда только и разговоров что про искусственный интеллект и творимые им чудеса, с моим народом расправляются по-дикарски жестоко и безжалостно, вменив ему в вину то, что есть кровью каждого народа: родной язык. И после этого я должен прощать врагов своих?

Читайте также: Война как пост

Слишком много теперь поставлено на карту судьбы, отче, целый смысл всей жизни. Либо мы победим, либо погибнем, а вместе с нами погибнет все, что создавало украинскую идентичность: песни наши и стихи, издательства, где печатались неискаженные московским цензором книги, соборы наши, где литургия служилась на украинском языке, а не на языке продажных попов-кагэбистов

Очевидно, отец Михал снова посоветует прикусить язык…

Презентация идет отлично. Чувствуется, что люди соскучились по поэтическому слову, что они уже устали от войны и военного дискурса, хотят хотя бы на короткое время чего-то совершенно иного, благодати безопасной и мирной жизни, разговоров о любви и природе, возможности беззаботного пения. На время, пока продолжается эта презентация, мы все забываем о непрерывном потоке гробов с фронта, о возможности того, что по Житомиру в очередной раз ударят российские крылатые ракеты. Благодаря этим приветливым людям, их умным вопросам и доброжелательному восприятию моих стихов и песен я забываю о ненависти, которая бурлит во мне с первого дня войны.

Но не избавляюсь от нее окончательно. Думаю, теперь нереально, грех это или два, избавиться от нее, пока по нашей земле ходят российские враги, пока в землю эту ложатся лучшие из лучших сыновей и дочерей нашего народа.

Специально для Еспресо

Об авторе. Константин Москалец, писатель

Редакция не всегда разделяет мнения, высказанные авторами блогов.